Плато холодного ветра

Я родился на юге, на небольшом хуторке, где, впрочем, на каждый двор было по Источнику. Так-то вот. В городах у вас такого не бывает.
Перед нашим домом цвела сирень, и вьюнки взбирались до самой крыши. По двору бродили куры, а под старой яблоней дни напролет дремал в тени черноухий пес Верный – такой лентяй, что не просыпался даже тогда, когда мелюзге взбредало в голову оседлать его и дергать за уши, но нам он и таков был люб. По правде сказать, мы могли бы и вовсе обойтись без собаки, не боясь, что нас ограбят – не только потому, что на хуторе все знали друг дружку, как облупленных, и злодейств каких тут отродясь не бывало, но еще и потому, что у нашей семьи был собственный Источник Везения.
Да-да, и не ахайте. В городах, где у людей и дворов-то почти что нет, а вся земля зачем-то покрыта булыжником, таких счастливцев – по пальцам сосчитать. Замостили, вишь ты, улицы, грязи побоялись, а водицу из Источников покупают за бешеные деньги.
читать дальше?

- на авторской страничке Хельги Сергеевой http://www.taiellor.ru/autors/helga_sergeyeva.html
- в Сказках http://www.taiellor.ru/worlds/tales.html

Помните Потанину песню про светлый Аман?

Она не давала мне покоя... За ней виделась целая история с продолжением в Лейтиан, однажды она вылилась в фанфик. Особо чувствительным спешу сообщить, что под катом присутствует ненормативная лексика, но из песни слов не выкинешь, в данном случае абсолютно в буквальном смысле слова.

Эльфийский марш Берена

Эмельдир нервничала. Целый день тренировала подружек стрелять из лука по соломенным мишеням и не заметила, как пролетело время, и настал вечер. Надо было приготовить ужин к возвращению мужа, а тут еще некстати сын капризничал, маявшись животом – не доглядела, как наелся зеленых слив.
Ребенок висел на руках, ныл, кряхтел и не давал себя переложить в кровать. Эмельдир ходила из угла в угол по комнате, не зажигая свет, и тихонько баюкала его, пока совсем не стемнело.
Барахир с шумом ввалился в дом, разбудив почти уснувшего пацаненка.
- Ну вот! Я его еле укачала, нельзя было тише?
- Ой, ладно, я не буду мешать, пойду пока поем, - ретировался храбрый вояка Дортониона.
- А есть нечего! – с вызовом откликнулась жена, - посидишь с ним, я приготовлю.
- Я не умею обращаться с детьми. Я воин, а не нянька!
- Это же твой сын! Спой ему песенку. Ты же знаешь, мне медведь на ухо наступил, как и всем в славном роду Беора.
Барахир почесал в затылке. Петь он не умел, ведь он тоже был из рода Беора. Вот Финрод – другое дело… но остроухий пел на своем языке длинные нудные песни, видимо про любовь. А когда однажды Аэгнор, перебрав вина, напел какой-то бодренький марш, Финрод долго отказывался перевести.
Но мелодия была столь заразительна, что под бокал вина человек уговорил его спеть по-человечески.
( Read more... )
http://www.taiellor.ru/taiellor-text/Elfiiskii_marsh_Berena.html

Море танцует свой бесконечный танец: то вскинется с обманчивой яростью, захлестнув берег подолом своей юбки- и тут же назад, мягким кошачьим шагом. Однако своими шумными всплесками оно никого запугать не может — ни перекрикивающихся пронзительными голосами белых чаек, ни стоящие в почтительном отдалении горы, ни даже ошлифованную им самим гальку, пригоршни которых прилив щедро швыряет к одиноко стоящим на песке сандалиям. Вытряхнуть бы из них песок, но так не хочется вставать...
От сандалий взгляд скользнул к крыльям, лежащим чуть подальше на песке... Простирнуть, что ли... Да нет, долетим и так. А сейчас пусть отдохнут. Мысленно погладила ладонью их уставшие перья. Когда удастся еще так посидеть... Чтобы только ты, шум моря, песок и камешки... И синее небо.
Читать целиком?

- на авторской страничке Анны Васильевой http://www.taiellor.ru/autors/magrat.html
- в Большом мире http://www.taiellor.ru/autors/magrat.html

Я часто рисую себя сидящей на карнизе самого высокого дома и играющей на флейте. Медленно идет снег, город тонет в зимних сумерках, а я сижу на карнизе в легком свитере и играю нежную печальную мелодию, которой молча внимает безмолвный, уставший город.
В действительности все более обыденно. Я иду по хмурой ноябрьской улице, прокладывая себе путь через месиво мокрого снега,. На мне старая потрепанная куртка, за плечами- рюкзак. Флейты, как вы поняли, у меня в руках нет: она лежит в рюкзаке. Там лежат несколько тетрадок, пачка "Уинстона" и апельсин.
Я вхожу в просторную теплую, светлую аудиторию, так непохожую на то царство непогоды, из которого я пришла. Слегка улыбаюсь сокурсникам, сажусь за парту. В комнате вдруг становится уже не так тепло и уютно, будто я принесла сюда холод и сырость на подошвах своих ботинок.
Я никогда не сливаюсь с шумной, разномастной толпой ровесников. Вообще я ни с какой толпой не сливаюсь, это просто невозможно. Бывает, что " противоположности притягиваются" и образуют гармоничное целое. В моем случае все с точностью до наоборот. Наша непохожесть не притягивает нас друг другу, а отталкивает.
В самом деле, чего у нас общего? Они шумные, радостные, я молчаливая, они бесцеремонные, даже фамильярные, я вежливо- сдержанная. Их больше занимают простые житейские радости вроде сданной сессии, отмененных пар, американских комедий, "cвиданок" и прочих радостей жизни, я же к ним, в принципе, равнодушна. Иными словами, в любой толпе я- инородное тело, вносящее фальшивую ноту в их слаженную жизнь.
Справедливости ради стоит сказать, что я не высокомерна. Я не говорю, что я лучше. Возможно, я хуже. Но дело не в этом.
Я знаю. Что своей "инородностью" привлекаю внимание, часто чувствую на себя разные взгляды. Иногда- любопытные, заинтересованные, но чаще- косые и недружелюбные. Более того, у меня тонкий слух музыканта, и я часто слышу, как по коридору змеей скользит свистящий шепот:
"Вон, стоит... Воображала.... Эстетка несчастная..."
"Да по ней Кащенко рыдает. Выпендривается только, а сама ни бум-бум, поговорить с ней совсем не о чем."
"Это точно! Только и знает, что на своей флейте дудеть да на гитаре тренькать..."
"А говорят, она на каком-то вечере классно играла."
"Да, играет она классно, только вот беда- все остальное подкачало."
Сдавленный смех. Я наклоняю голову, чтобы никто не увидел, как я улыбаюсь.
Вы все думаете, что вы ненавидите меня? Как бы не так! Вам только кажется, что вас злит моя непохожесть, на самом деле вы любите меня, любите именно за то, что другая, что открываю вам дверь в мир полумрака, снега, вечернего города и протяжной мелодии флейты. В мир, которого вам иногда отчаянно не хватает, по которому вы иногда тоскуете в вашем уютном мирке, когда вам так не хватает любой, даже самой грустной сказки. Он не знаком вам- поэтому вы немного боитесь его, он вызывает у вас защитную реакцию, реакцию отторжения. Но в то же время вы тоскуете по нему и любите его. И меня вы тоже любите, ведь я- его часть.
Пока вы этого не понимаете. Но когда-нибудь (скорее всего, когда я уже уйду из ваших жизней) вы вспомните меня уже без ненависти и полюбите меня с новой силой. Возможно (уж позвольте мне помечтать), вы назовете меня своей королевой и захотите увидеть меня снова. А я буду сидеть на карнизе самого высокого дома и играть на флейте колыбельную засыпающему городу.

еще
- на авторской странице Анны Васильевой http://www.taiellor.ru/autors/magrat.html
- в Большом мире http://www.taiellor.ru/worlds/earth.html

Я лежу на спине и смотрю на мир через прозрачную пленку. Она как бы окно в моем доме — нарядной яркой коробке. В ней отражается чистое голубое небо с куском курчавой ваты неспешно плывущего облака — вот, собственно, и все, что мне показывают. Если скосить глаза, то можно увидеть празднично блестящую лужу — кажется, это называется так — и брошенный рядом с ней фантик из-под карамельки (слово "фантик" мне известно, в магазине дети с липкими пальцами часто украдкой бросали их под прилавок, а уборщица потом ругалась: "Набросали фантиков целое море, свиньи какие..."
И фантик, и лужа выглядят неопрятно и наводят мысли о чем-то неприятном. Так что лучше уж смотреть на небо.
Впрочем, скоро мне уже станет все равно. Мои глаза станут нарисованными, и я превращусь в то, чем меня считают люди — в самую обычную ляльку с бессмысленными кудряшками и губками бантиком, кусок пластмассы без души и мыслей. Все они даже не представляют, насколько они заблуждаются.
Читать целиком?

- на странице НОВОГО автора Анны Васильевой margaret_exred http://www.taiellor.ru/autors/magrat.html
- в Сказках http://www.taiellor.ru/worlds/tales.html

Рассветные холмы
Он был Стражем Пути, когда наши предки жили под другими звёздами и называли себя умани. Он ведал травы и ветер, сны и явь, он мог открывать врата, ведущие к иным небесам. Таких, как он, было мало, порой говорили даже, что он был последним в своём роде.
Но однажды пришла беда: все, кто жил тогда на земле, стали превращаться в лондар. Нет, это не были те лондар, которых жгут здесь, на Дельсарене, те были много сильнее – но и много уязвимее: на солнце они сгорали, как свеча.
- Но почему же те, кто не лондар, не сожгли их всех? - тревожно спросил Ардан.
- Потому что их было слишком мало.
- Но так не бывает! Это лондар мало, а нормальных много!
- Это у нас и в наши дни, - поправил старый учитель. - Там, под другими звёздами, беда поразила всех. И - самое жуткое - лондар застывали во времени, им навеки оставалось столько лет, сколько было, когда их поразила болезнь. Навеки - пять, навеки - двадцать, пятьдесят, восемьдесят.
Читать дальше? и скачать

- на авторской странице http://www.taiellor.ru/autors/kat_vyazovskaya.html
- в Звездных войнах http://www.taiellor.ru/worlds/starwars.html (кстати, там все "галактические" вещи, начиная с "Пирата по особым поручениям")
- в Большом мире http://www.taiellor.ru/worlds/earth.html
- в Арде http://www.taiellor.ru/worlds/arda.html

Майкл
- Что, зеленоглазый, попутешествовать захотелось?
- Есть немного. Мне, знаешь ли, очень самолёты нравятся.
В иллюминаторе пестрела асфальтом и газонами земля, в буквальном смысле уходящая из-под шасси авиалайнера.
Когда часто бываешь один, как-то привыкаешь разговаривать сам с собой. Постепенно воображаемый собеседник приобретает внешние черты, характер и привычки, и в конце концов у него появляется даже имя. В данном случае довольно простое и обычное – Майкл.
- Куда на этот раз? – если бы Майкл был настоящим, он сидел бы сейчас в соседнем кресле и потягивал через соломинку кока-колу из алюминиевой банки. Возможно, даже закинул бы ногу на ногу и расстегнул верхнюю пуговицу белоснежной рубашки. Он был большой эстет.
Читать целиком?

Парусник
- Похоже, мир кончается, - высокий темноволосый мужчина тяжело вздохнул и отвернулся от начинающего штормить моря.
На лице юноши, стоявшего за его спиной, отразилось такое отчаяние, что мужчина невольно улыбнулся. Горько, одной стороной рта.
- Не бойся, ещё не сейчас. Просто кто-то опять сильно напортачил. Просто ещё на сантиметр. Мне кажется, что где-то очень далеко самый последний парусник уже расправляет паруса. И это будет конец.
Юноша зябко поёжился и поплотнее затянул шарф. Ему было страшно.
- А что будет…когда он отплывёт, сэр?
Читать целиком?

- на авторской страничке http://www.taiellor.ru/autors/varya.html
- в Большом мире http://www.taiellor.ru/worlds/earth.html
- в Сказках http://www.taiellor.ru/worlds/tales.html

Апрель
«И почему люди не умеют летать?" - думала Вера, не в силах оторваться от окна, за которым, как весенняя река, чуть ли не проносились по пронзительно синему небу облака. Синий отсвет - небесная тень - падал на стол, почему-то грел руки и успокаивал нервы, как будто говоря: "Весна пришла. Выдохни..."
Девушка глубоко вдохнула. И медленно, с удовольствием выдохнула, почему-то почувствовав себя морем.
Как ни странно, помогло.
Наверное, глубокий вздох, медленный и мерный, сбивает с ритма время. Ведь когда ты привык бежать в некотором ритме, выделяя на каждое движение столько-то энергии и секунд, целиком уйдя в ритм погони, а потом вдруг на пару мгновений останавливаешься и бежишь снова, набрать прежний ритм с ходу сложно. Вот этим и пользуются коварные люди, чтобы обмануть время. Когда вспоминают, что бешеная эта скачка - вообще-то необязательна. Если вспоминают.
Читать целиком?

Я хочу летать
- Я хочу летать, - сказал ты однажды.
И с тех пор я совсем не знаю, что мне делать.
Нас всегда было двое и мы были - как гром и ясное небо.
Можно было смеяться и плакать одновременно, спорить, ступать, даже если и не поверил до конца, на тонкий канат - и, сделав так, как ты сказал, пройти его весь, не пошатнувшись.
Ты всегда был моей верой, моей сумасшедшей мечтой о том, что я когда-нибудь стану таким, как ты. Научусь не пробовать на зуб - принимать на веру, не взвешивая, не думая даже, только секундочку, для вида, напоказ.
Читать целиком?

у Варьи http://www.taiellor.ru/autors/varya.html
в Сказках http://www.taiellor.ru/worlds/tales.html

Дорога
От запаха свежескошенной травы слегка кружилась голова. Хотелось упасть в неё, зарыться и почувствовать себя крупицей в огромном мире. Лежать на спине и ловить яркое высокое небо широко распахнутыми глазами, чувствовать, как оно смотрит на тебя и улыбается так, что на глазах выступают слёзы…
- Девушка, что вы делаете? – пожилой дворник с большим мусорным пакетом изумлённо взирал на девчонку, разлёгшуюся на только что покошенном им газоне.
- Лежу на траве, - улыбнулась та, ничуть не смутившись.
- Мммм…А зачем? – умные вопросы никак не желали приходить в голову.
- Как зачем? – она удивилась настолько искренне, что дворник даже смутился: может быть, он просто чего-то не знает? Может, сегодня какой-нибудь праздник, который отмечают, лёжа на траве? – А вы сами попробуйте!
Читать целиком?

Воспитательный процесс
На булыжные мостовые города третий день валил снег. Он наотрез отказывался прекращаться, всё выше и выше, сантиметр за сантиметром, подбираясь к окнам первых этажей. Фонари казались огромными рыжими клубами тумана, нависающими над головами тех немногих, кто осмеливался прорываться сквозь сплошную белую стену.
Город, казалось бы, за свою долгую жизнь повидал многое. И толпы закованных в латы рыцарей, и тонны спешащих по чудом до сих пор сохранившейся брусчатке машин; тут, говорят, даже тряхнуло пару раз, на какое-то мизерное количество баллов по какой-то там общеизвестной шкале. В общем, город был стар, мудр и храбр, но даже ему уже становилось не по себе. Ибо воспитательный процесс, конечно, дело хорошее, но не слишком ли на этот раз?..
Читать целиком?

- в Сказках http://www.taiellor.ru/worlds/tales.html
- на странице автора http://www.taiellor.ru/autors/varya.html

Радио
Вот ведь бывает же – слушаешь себе радио, никого вроде бы не трогаешь, хорошо тебе. Ещё бы – приятный голос прямо у тебя в ушах, рассказывает что-то интересное, и надо бы уже оторваться – а жалко. Слушал бы и слушал. Любимая радиостанция, и приёмник всегда автоматически включается именно на ней. Ты знаешь, какую музыку крутят на этом радио, узнаёшь по голосу всех ведущих и наперечёт помнишь все программы. Словом, любимое радио. Самое лучшее. Самое нужное, другого не надо, хотя, если покрутить ручку приёмника, можно найти сотни очень похожих, почти таких же, с той же самой музыкой и с такими же милыми ведущими. Но твоя любимая – эта, и каждое утро ты улыбаешься родному голосу из динамиков.
Читать целиком?

Серебряные часы
- Здравствуй, - шепчу я себе под нос, проходя мимо пустого купе проводника, заваленного сданным постельным бельём. Город в маленьком окошечке напротив приветственно шумит метелью. Ну вот и встретились. Наконец-то.
Я бываю здесь довольно часто. Бывал бы ещё чаще, но такому, как я, нужно постоянно ездить в разные стороны, чтобы не стыла кровь. Город согласно кивает, он всегда умел читать мои мысли, не знаю уж, зачем ему. И тут же на остановку приходит автобус, тот самый, который довезёт прямо до дома, ради которого я приехал сюда когда-то впервые. Приехал…да так и остался, уезжая и возвращаясь, но всё-таки остался. Сопротивлялся, конечно, поначалу, хорохорился, говорил, что делать мне тут нечего и вообще, мне и дома хорошо. А Город протирал для меня по утрам небо, до предела выкручивал ручку яркости солнца и ехидно заглядывал в глаза. Ну что, мол, оценил?
Читать целиком?

- в Большом мире http://www.taiellor.ru/worlds/earth.html
- на авторской страничке http://www.taiellor.ru/autors/varya.html